Una pieza poética para ejecutantes virtuosos: Maratón dromedaria de Hernán Lasque

por Alba Murúa

 

“¿Quizás el me importa un cuerno tu verso taxativo sea lo

implícito de la era?

Era hora que escriba y escribe:

¿Qué será esto visto desde el futuro cuando mi tiempo no sea

más mío aunque hoy mismo no lo sea?”

 

Hernán Lasque

 

 

 

 

Otra vez la música. La música y el poema íntimamente unidos, esa melodía. El ritmo poético o una cadencia que algunos sentimos en el pulso, en las tripas, ese escribir como respirar.

Los epígrafes nos hablan de esta música, del ritmo que puede escucharse mejor si realizamos una lectura completa. Este poemario es un pieza musical. ¿De cámara o una sinfonía?  Nos inclinamos por la última opción, aunque nos faltan conocimientos musicales para apreciarla en su totalidad.

Por cierto, el primer verso del primer poema inicia así:  “Canta pájaro indio tu secreto…” y, claro, evocamos de nuevo a Whitman en su Canto a mí mismo.

En ese primer poema, hacer y decir son una sola cosa. La invocación con su ritmo de tambores nos recuerda también a Nicolás Guillén.

 

En esa Arenga, entonces encontramos la evocación del gran vate estadounidense. Pero en el juego sintáctico,  reminiscencias de Lezama Lima. ¿Influencias? Sí, aceptadas. Pero ha tomado distancia el poeta. Su decir es único y eso siempre maravilla.

 

Más  dionisíaco que apolíneo, nos ofrece una profusión de imágenes, metáforas, alegorías,  claroscuros, neologismos, preguntas retóricas, sustantivos trocados en verbos que iluminan. Una efervescencia léxica en que el lirismo se combina con algunos poemas más narrativos de forma exquisita. 

Seguimos nuestra lectura tratando de desentrañar el enigmático título. ¿Acaso el poemario se estructura como una maratón? En todo caso, circular. 

Y vamos hacia el poema homónimo.  El centro de la obra que hoy nos convoca parecen ser estos dos poemas amorosos, Jam y Maratón dromedaria.  De un erotismo refinado al máximo, de una estremecedora belleza, única, extraña y, sin embargo, no.  Jam no es la zapada, es la hora, el instante atemporal del encuentro, la hora en que todo se detiene.

Están las pérdidas, claro, está la pena.

Pero está el goce que encarna y se recrea: “…en el sueño táctil/ sabrá nombrarte al calor del polisémico lenguaje…”

 

Y más. Leemos Álalun y nos preguntamos: ¿un poema onírico, surrealista quizás? Algo se nos escapa y resuena: animal que brilla y transmuta, el poema que huye, nirvana,  aleph… Una música lunar, una marea. Un poemario que termina y no. 

 

Hay un caballo que va y viene en estos versos. Hay un viento del sur que a veces es el chiflido de unos pulmones no del todo sanos. Hay un mar sin orillas. Hay construcción y mano de obra, la ruta y sus peligros, la meseta.

Y hay un camino interminable para seguir circulando:  el abrazo, el silencio, la palabra poética.

 

* Nota de la autora: Estos poemas no pueden reseñarse. Esto no es una reseña:  es un decir qué bueno poder leerlos;  o bien, gracias por la poesía de Hernán Lasque.

 

 

MARATÓN DROMEDARIA

 

Descabalgar de la voz cumplido su cometido de piedra
implicancia y cuerpo          pie de ornamenta
tronco
               proliferaciones en vena.

Sombrearás para ello cada forma
cuando la tarde se hunda
en los cuencos de la abeja
tres gotas
el vivo pez
de su ojera.

 

 

 

Crecen hacia una forma visible
un rumbo suave
horas que por destinación:
quietudes o
maneras que innovan premisas
y exhortan a la intimidad su elemento.

La cercanía es un extravío que maniobra escarmientos
o la conveniencia de la carne en las pupilas
luego de cada embate
que todo en su cada lugar
atender
cansancios y longitudes
a galope de la mañana viniendo
abnegada en sus predilecciones
yendo sobre la inmediación de los cuerpos
a las patas de un camello ígneo
sumido en minuciosa deflagración
el ébano de imposibles taraceas
en esa y no en otra
quietud
orbitar           y fundamentar
las bocas y escrutar
con la punta de la lengua cada pieza dentaria
agarrando a las muelas el lejano aullido recién llegado
en cadenciosa elegía
en la inédita entropía de dos cuerpos inéditos
dilatados en conclusión de sudores
horas trance
horas tren
viaje al centro ajustado de la trenza
en la convicción de haber
apenas
llegado hasta acá en copulaciones geométricas
expandidos en deleitación de combinaciones corpóreas
en la dilación de las clausuras anticipar cada pulsión
y proponer

mecánica de trenes imantados
sinergia de las curvas en peralte
unos sobre otros inclinados los libros de un estante

cipreses creciendo en el ascenso de tu nuca

en la clara de mi mano donde el sueño táctil

sabrá nombrarte al calor del polisémico lenguaje

las conspiraciones y anuencias
el ensamble de coronas dentadas
roldanas y poleas y toda la maquinaria verbal ceñida
a finalizaciones abiertas

partidas irreductibles

camellos maratonistas

tropilla de crines blancas y negras

caballos dorados y una fábrica de futuros

la caravana que duerme a nuestro lado
su maratón dromedaria
la caravana
camarada
la caravana.

 

Hernán Lasque. Maratón dromedaria. Buenos Aires: Leviatán, 2019.

 

 

 

Hernán Lasque (1977) nació en Concordia, Entre Ríos, donde vivió hasta los 18 años. Desde el año 2004 se encuentra radicado en Plottier, ciudad ubicada a 17 km de Neuquèn Capital. Publicó los libros RATÓN BLANCO (Cuentos, ed. Colisión Libros, 2009), LIZETA (Relato, ed. Colisión Libros, 2010), LAMEN (Poesía, ed. Buenos Aires Poetry, 2017) y MARATÓN DROMEDARIA (Poesía, ed. Leviatán, 2020). Entre otras publicaciones se destacan la Antologìa de Autores de Concordia, publicada en 2017 por el Colectivo Autores de Concordia; y el Atlas de la Poesìa Argentina II, trabajo realizado por la Poeta y Profesora Eugenia Straccalli y el Prof. Bruno Crisorio, publicado por la editorial EDULP de la Universidad Nacional de La Plata, en el año 2019. 

 

Ciela Asad. El triunfo del jilguero, la belleza, el poema

 

 

por Alba Murúa

 

 

Un libro de poemas ha llegado a nosotros y nos encontramos ante un título que nos produce curiosidad. Título sorprendente y extremadamente poético pero que, al detenernos, nos provoca repulsión y angustia: un enorme y violento animal cortando la voz de un pequeño pájaro.

 

Para develar misterio semejante no queda más que leer y releer.

 

Las palabras introductorias de la misma autora,  intentan aclarar el enigma. Pero no nos atengamos por completo a las mismas. Ya sabemos que el quehacer poético es un asunto de claroscuros. Bien lo dice la poeta cuando nos advierte:

 

“…estás en territorio de humedales.” C.A.

 

Claro está que al repasar el índice, parece más claro el juego. Es la lidia, es su arena y  la sangre derramada de la que habla García Lorca –pero aceptada en este caso-. Es la superación del miedo al toro en la poética de Miguel Hernández. Es también una pieza perfectamente orquestada en que la victoria, al fin, canta gozosa.

 

“… Se encontró mujer donde rompen las olas. Hizo del miedo un asombro.” C.A.

 

Los recursos espaciales son importantes en este poemario, así como los fónicos, especialmente la aliteración que despliega todas sus posibilidades. Y se planta el sonido desde el comienzo en esos siete poemas que siguen las notas musicales.

 

En las siguientes partes se multiplican las referencias al universo musical: fusas, semifusas, arpegios, sostenidos, bemoles…

 

La última parte son letras de canciones. A simple vista, independiente de las  primeras, ya que el motivo principal ha desaparecido. El toro ha muerto, pero para quienes hemos visto a Ciela Asad en su faz de guionista, directora y actriz -por ejemplo en la estupenda pieza teatral “Belleza y escándalo”- el jilguero sigue cantando el dolor y el triunfo sobre la violencia.

 

 

Mientras escribía este artículo, escuché una charla de Ivonne Bordelois subida por la misma Ciela Asad a sus redes. Y allí encontré otra clave de este poemario. Dice Bordelois:

 

«… hay que darle a cada palabra el toque de queda necesario atrás de la palabra. Y ese es el silencio. Cada palabra tiene que estar respaldada por un espacio de silencio…” I.B.

 

Agregaremos entonces que, en estos poemas el silencio es un abanico de amplio espectro: musical, poético, escénico, simbólico. Se alude además a un silencio doloroso que es quebrado al fin por el canto del pájaro.

Precioso y justo el arte de tapa a cargo de Dante Zaballa.

Y para quienes quieran seguir desentrañando este libro, vayan también al prólogo de Roberto Cignoni.

Mejor aún: les recomiendo la relectura de estos poemas.

Y regalarlos. Especialmente a mujeres y a aficionados a la música y al vuelo. Como los pájaros.

 

 

 

barba azul sin lengua:

sentado el toro

en la garganta del jilguero

la mano en el hacha

y una luna de sacrificio

lleva el cadáver

como objeto de metáforas

la poeta se alimenta de su carne

bebe el caldo

y el viento

la convierte en grulla

la rabia con ojos de búho

desordena el cosmos

canta victoria

esta vez

a tiempo.

 

Ciela Asad. Un toro en la garganta del jilguero. Leviatán: Buenos Aires, 2020.

 

Ciela Asad, «Obradora»

Su extensa y ecléctica formación pasó por la literatura, la pedagogía, la filosofía, la actuación, el canto y la danza.

Fue co-fundadora y coordinadora del área pedagógica del Living Teatro de Castelar. (Escuela de Formación de Actores y sala de teatro independiente, primera Casa Abierta de Castelar ) Años 1991 al 2000.

Desde el año 2000 al 2016, dirigió el colectivo poético teatral VUELOS

Fundadora en dicho espacio de la Biblioteca Popular Alba Correa Escandell.

Durante cinco años (hasta el 2019) llevó adelante el programa radial en la fm en tránsito de Castelar (primera radio cooperativa del país). Programa: “Vuelo al fin”, desde donde difundió poesía y poetas locales y latinoamericanos desde su columna “Mate con Hades”

Fue coordinadora junto a Susana Szwarc del taller «piedra que rueda no junta musgo» de teatro performático: poesía en acción, en la Biblioteca Nacional. Año: 2006

Estuvo a cargo de las cátedras de técnicas corporales de la Escuela de Formación actoral Pedro Escudero de la Municipalidad de Morón desde el año 2006 al 2012

Fue Coordinadora artística de la Biblioteca Municipal de Morón. Años 2012 al 2015

Desde los comienzos de su formación se dedicó a la investigación de la palabra poética en el cuerpo y los procesos creativos. Resultado de dicha investigación fueron las obras de teatro performático y libros: «Poesía puesta en la escena» (Libro Poesía, actuación, dirección), «las palabras del puente» (Libro de poesía, actuación dirección), «La transmutación de Magnolia» (dirección), “Anejir”, una llamada poético musical (performance) y actualmente «Arbor».

En el año 2014 estrena » Belleza y escándalo» (autora, actríz, directora general): espacio Pata de Ganso. Tadrón Teatro, sobre el siempre cambiante concepto de belleza. Sobre el abuso intrafamiliar. Sobre el diálogo reparador con el espíritu creativo. Actualmente nueva versión unipersonal con música original en vivo.

Espectáculo ganador del certamen Nuevas Tendencias organizado por Nación. Abrió el festival del mismo nombre en el Teatro Municipal de Morón. Noviembre 2017

Libros de poesía publicados: “poesía puesta en la escena” editorial hojas del caminador

“las palabras del puente” editorial Hojas del Caminador
«El ojo abre» libro de poemas editorial Araucaria

“Un toro en la garganta del jilguero” Editorial Leviatán

Libros de literatura infantil: “Los Grutynos”

“Los cuentos de la buena pipa”, editorial MB, año 2017, contratapa Adela Basch

Disco infantil: “Los chorlitos” (Disco más espectáculo poético plástico musical) junto a Claudio Turica

“Pañuelos en escena” editorial El Zócalo 2018 sobre la vida de Madres de Plaza de Mayo emblemáticas de la zona oeste. Presentado en la 44º Feria internacional del Libro de Bs.as. En la universidad de Morón, en la universidad de Quilmes, en la Casa de la Memoria y de la Vida, en Femoba, y en varios municipios. Junto a otros cinco autores: Guillermo Cácharo, Hernán Nemi, Stella Maris Castro, Jorge Abolio y Luis Saez.

Colaboró en revistas literarias: Otras Puertas. Incorporarte, Hojas del Caminador, Uno Mismo, entre otras. Fundó y llevó adelante junto a Dani Cuzzo la revista literaria infanto-juvenil “El barco que parte”

Participó de numerosos festivales nacionales e internacionales, entre los más importantes: invitada por la UNEAC, Cuba, al centenario del poeta Manuel Navarro Luna, como poeta y performer

Festival Perimetral en Uruguay. Como poeta, actriz y directora.

Encuentro Internacional Red Magdalena en Bs.As, Red de Mujeres en Arte

Festival Internacional EMTIJ. Chile. Como dramaturga y directora.

Dirigió más de veinte obras teatrales entre las que se destacan además de las mencionadas: «Para las próximas flores» sobre la vida de Josefina ( Pepa) de Noia, Madre de Plaza de Mayo línea fundadora.

En : Centro Cult. de la Cooperación, Teatro Municipal de Morón, Legislatura porteña, Ecunhi Festival Mujeres a escena. Ciudad de Tucumán.

«Cenizas-Uspha» co-creación argentino peruana, sobre los desaparecidos y víctimas de violencia en ambos países. Estrenada en Ayacucho y en Lima (Perú) y en Argentina en el ECUNHI, Galpón de Diablomundo, VUELOS, etc.

“The Shoes”, industria argentina de Cristina Merelle, en el Centro Cultural Haroldo Conti, Teatro de Morón, Caras y Caretas, etc.

“LOS UNITÁ” (Sainete al palo) sobre la violencia familiar y la inmigración italiana en la Argentina.

También formó y dirigió a un elenco infanto-juvenil con el que viajó a numerosos festivales por el país, Uruguay y Chile; «la comedia fantástica» y «los exploradores en busca de…», misma investigación en el ámbito infantil y estimulación a la lectura.

Creadora del método Kuvera, desenvolvimiento creativo para todas las personas.

Brinda capacitaciones y talleres online desde su Escuela itinerante de Bioescritura: “Escribir en el papel, en el cuerpo, en el espacio” “Hilar la palabra” donde brinda herramientas literarias, expresivas, corporales, vocales para la Narración Oral Creativa en institutos de formación docente y particulares.

Actualmente presenta ”Arbor” una llamada poético musical, textos y voz propios, la música original de Claudio Turica, y la participación en vivo del artista visual Matias de Brasi.

Coordina dos talleres en ADEF, Cultura: de LECTURA y “Ver para vernos” de apreciación de espectáculos, exposiciones, encuentros con artistas.

 

 

 

Giselle Aronson.  Como si de verdad

 

Por Alba Murúa

 

 

Los tópicos de la poesía de Aronson son universales: el amor, el tiempo, la soledad, las pérdidas, pero también locales: los trenes, el conurbano, las injusticias de nuestra tierra. 

 

Estamos ante un poemario engañosamente sencillo que  puede leerse de un tirón. Sin embargo, vamos descubriendo sutiles sorpresas mediante las relecturas.

 

Lo social no podía faltar. Muchas/os recordamos ese poema* de Aronson que se viralizó ante la desaparición de Santiago Maldonado en 2017.*

 

Esta inquietud de la autora asoma en Paráfrasis y homenaje a Santoro, Angustia consciente colectiva (p.46), Ellas (p.72), A un niño (p.68), Condena (p.26).

 

Tampoco podían faltar poemas fruto de una extensa militancia: Yo decido (p.15), y Llevamos siglos… (p. 82), entre otros.

 

El ser mujer, y aún más, ser mujer a la que le pasan los años, también asoma en dos textos contundentes: Madurez (p.44) y Gruesas… (p.58). 

La contundencia se renueva en sus metapoemas.

Pero sin dudas es en lo cotidiano donde su poética se vuelve íntima y metafísica: su trabajo como fonoaudióloga –Silencio (p.11)- y una mención especial a los últimos cinco poemas, digno broche de esta edición de autor que tanto agradecemos. 

 

 

 

• El poema -sin título- fue compilado en: Hay palabras alrededor de este cuerpo

#Poemas Por Santiago Maldonado,compilado por Juan Carrá y Gabriela Larralde. Colección Fuera de Serie. Rama Dorada Casa Editora- Subpoesía- Mi Gesto Pank. Buenos Aires, 2017.

 

Puede descargarse gratuitamente:

http://www.nodalcultura.am/wp-content/uploads/2017/11/Hay-palabras-alrededor-de-este-cuerpo-ilovepdf-compressed.pdf

 

• Santiago Maldonado (1989-2017). Militante que, defendiendo a los mapuches de la represión, fue víctima de desaparición durante setenta y siete días al cabo de los cuales se produjo el hallazgo de su cuerpo en el Río Chubut (Argentina)

 

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SILENCIO

 

Este niño
que tengo enfrente
que me mira,
que no habla
no quiere,
no puede
no sabe,
que dicen que no habla;
este niño
me demanda lenguaje
justo a mí
que lo que quiero
es quedarme muda.

 

En: Giselle Aronson. Como si de verdad. Haedo, 2020.

 

 

Giselle Aronson. Escritora, Lic. en fonoaudiología, docente y gestora cultural.
Coordina el ciclo literario “Crudo”, lleva adelante “Justo”, un espacio de actividades culturales y organiza talleres literarios en Haedo, Buenos Aires.
Libros: Cuentos para no matar y otros más inofensivos (Macedonia Ediciones, 2011), Poleas (Textos Intrusos, 2013), Dos (Milena Caserola, 2014), Sin ir más lejos (Macedonia Ediciones, 2014), Orden del vértigo (El 8vo Loco, 2014) , Lo que no se sabe (Modesto Rimba, 2016), En el hueco que queda (Halley Ediciones, 2018), Modos de buscar refugio (Halley Ediciones, 2019) y Como si de verdad (2020)

Co-autora de Ocho motivos para volver, un álbum de poesía y música junto a Pilo García.

 

• Pueden descargar su poemario, sólo durante algunos días en:  https://we.tl/t-XEeP8FrKKE

 

Más acerca de la autora en sus redes: 

Facebook: Giselle Aronson

Instagram: @giaronson

 

 

La novela contemporánea y la mujer protagonista I:

Angélica Gorodischer:  Las señoras de la calle Brenner

 

Una novela que se devela poco a poco, como la obra de arte pintada detrás de un cuadro mediocre. Es lo que nos ofrece la estupenda escritora argentina Angélica Gorodischer* en Las señoras de la calle Brenner.

 

Nos encontramos ante un comienzo de devastación, de devastación tan extensa y profunda que abarca lo físico, lo emocional y lo mental -la memoria, la identidad-.

 

Y ante esa destrucción se elige vivir, vivir en ruinas/en las ruinas es construir un vínculo elemental: el del cuidado, en especial el del cuidado madre-hija, hija-madre. y para construir ese vínculo es suficiente con un par de datos: ser mujeres, tener una disparidad generacional, haber sufrido lo mismo, nacer nuevamente en todo el sentido de la palabra, surgir de la oscuridad junto a la otra. Porque todo nacimiento -nos guste o no- nos encontrará junto a una progenitora.

 

Y por ese vínculo se hace lo que sea: cierto rito iniciático de la virgen que se ofrece en la piedra sagrada del sacrificio -sagrado es el propósito, por lo tanto es sagrada la inmolación- nos recuerda a Ema Zunz, el famoso cuento de Borges, porque no ha de ofrecerse al desconocido, al repulsivo cliente, ninguna belleza prístina, ninguna esperanza.

Entonces, por propia voluntad la esperanza se escurre por el sanitario para quedar resguardada solamente en la figura de la madre, en su protección que está más allá de toda vergüenza, de toda pena, de todo ultraje, de toda maledicencia.

 

El arreglo femenino está plagado también de símbolos: así, el cabello, el vestido, el maquillaje para trabajar. Otro modo que la señala como quien de verdad es: una criatura desamparada que se transforma, pues busca reconstruir su hogar con lo poquísimo que le queda: su madre, su cuerpo, su inteligencia. 

 

El arte, la pintura dan un respiro al duro camino de nuestra heroína: las acuarelas de Turner y el artista ignoto, Félix Ziem.

 

Y en el último capítulo la explicación de la verdadera novela moderna, la novela actual, magistralmente sintetizada por Gorodischer.

 

Buena literatura, muy recomendable.

 

* Angélica Beatriz del Rosario Arcal de Gorodischer (Buenos Aires, 28 de julio de 1928) es una escritora argentina, considerada una de las tres voces femeninas más importantes dentro de la ciencia ficción en Iberoamérica, aunque también ha escrito excelentes textos policiales y realistas, como en la novela que hoy comentamos.

 

 

 

Leandro Alva.  El maxilar de Gardel

 

 

por Alba Murúa

 

 

Comenzás la lectura con ciertos preconceptos. Será por el título y el arte de tapa, será por el ácido humor del autor. Entonces, esperás algo un tanto más liviano, más tango de salón;   a lo sumo, discepoliano de a ratos.  

 

Pero Alva se descuelga con este libro profundo y estremecedor. La violencia y el miedo, como un dúo que baila un tango desencajado. Pero es una pista completa: vislumbrás a unos metros a otra pareja, el sueño y la vigilia. 

 

Más allá, el olvido sostiene con firmeza la espalda de la memoria para que esta se luzca en una serie de ochos.

Casi podés escuchar el bandoneón. Aunque el avión -de Gardel- cae, sigue cayendo a pesar del acto imposible: ¿o no canta cada día mejor?… 

 

Se habla mucho hoy de lo que se escribe en el conurbano, de la marca conurbanera en el artista conurbanero, la nueva vieja orilla. Orillero resulta el autor en muchos de estos versos -claro que comenzó al sur el tango, ya lo subrayó Borges- . Orillero por el uso de un lunfardo centenario y renovado, orillero por cómo se planta su poética.

Con y a pesar de Praga, sin desprenderse del todo de su sonrisa irónica, Alva le da una vuelta de tuerca al tango, que vuelve sin remedio desde el sur de la gran ciudad en una ola  lírica; llanto y belleza que abre el juego a los más jóvenes y retorna, para los que ya no lo somos, a la nostalgia de nuestras raíces.

 

Un libro agotado por el momento, esperamos su pronta, necesaria reedición.

 

 

Piringundín

 

Escarbo la basura

con las manos de otro

para cosechar

la indigencia

que deja el ruido

de tus tacos altísimos.

Quiero masticar

su alfiler

a plena luz.

 

 

Milonga que peina canas

 

a Eduardo Espósito

 

La luna

tiene el mismo color

que la estafa.

No estoy seguro

si avanzo

en contra del viento

de las palabras

de un Magiclick abandonado.

No duermo,

dormir es para flojitos.

No sueño,

soñar es para maricas.

En la calle

persiste un olor

a churrasco quemado

y a otras cosas

que arden.

Son las 3 am.

Una ventana

se ilumina todavía;

detrás de los visillos

Edmundo Rivero

canta una milonga.

La letra es de Cioran.

 

 

Migral

 

a la memoria de

Hebe Uhart

 

 

Nadie se imagina

que en la mochila llevo mi cabeza.

Me la corté hace un rato

porque no me dejaba pensar

(no existís, Descartes).

Está bien rasurada, eso sí,

me gusta cortar por lo sano

prolijamente.

Ahora estoy esperando

en la cola de un cajero automático

y todos me miran

el cuello trunco, sin remate.

Los puedo ver a través

de una hendija

en el cierre gastado

de tanto abrir y cerrar

mis ojos rengos.

Nadie imagina

el contenido de la mochila

salvo un pibe

38

que parece haberme

oído al pasar

silbando bajito

una de Clapton.

 

 

Leandro Alva. El maxilar de Gardel.  Rosario: Del Trinche, 2019.

 

 

Más acerca del autor en este mismo sitio:

https://albamurua.com/2019/07/01/como-volver-siempre-a-lo-que-nunca-fue-selvas-del-aire-de-leandro-alva/

 

Acerca de Conurbano, mano de obra de Fernando Ayala

 

por Alba Murúa

 

«… desesperación, desesperanza, desamparo

naufragio, fragilidad, ternura

baches, bochas, borrachos

sedes, mutuales, clubes

humanos, demasiado, humanos

conurbano, mano de obra.”

 

# I de Fernando Ayala (fragmento)

 

Un poemario singular -poesía social, dirán algunos- acerca de un latido, un ritmo, una ola conocida por muchos de nosotros: La Matanza se siente, se siente está presente.* Y con ella, con ese cuasi país matancero, está presente todo el conurbano.*

 

Y es mano de obra, como el título que da nombre a la primera parte y nos recuerda que eso somos para los explotadores, para los políticos corruptos, para los pastores mentirosos, para los periodistas farsantes, una gran zanja donde se tira basura y, de vez en cuando, un hueso; una gran zanja donde crece la mano de obra necesaria para la plusvalía, para el voto y que es cosificada mediante la delincuencia, el narcotráfico y la trata. 

 

En los poemas de Ayala todos estos temas aparecen una y otra vez. En su mayoría son estocadas muy certeras, que dejan sangrando al lector inadvertido.

 

Quizás será una difícil lectura para algunos, ya que podríamos decir que estos son poemas locales, orilleros, aunque nombren al proscripto Marechal, a Pugliese o a Gelman.

 

Por cierto, algún desprevenido conurbanero -que no sea lector frecuente- encontrará aquí versos que le llegarán profundamente, hasta algunos que pueden perfectamente rapearse.

 

La segunda parte de esta obra denominada Camino de cintura, juega con el imaginario de los límites que se estiran más allá, en un ejercicio evocativo, hasta el mar. Aunque el olor de la sal no es el que predomina sino más bien el de la sangre, la suciedad y el caucho quemado: todo aquello que grita su verdad y su reclamo de justicia.

 

 

 

Hay aroma de verano descontento

de los ríos en crecida, del caldo

removido en las cunetas.

Las moscas que acompañamos los gritos

pululamos listas para gobernar las bocas.

Entrelazadas al calor de los merenderos

está la rabia de la leche hervida, del mate

cocido sin pan y las manos esposadas.

Los ojos derramados del peso argento

de la angustia del derrame económico

que miente con un cuatro de copas.

Allí donde la dignidad son platos rotos

que pagan los no sentados a la mesa.

Donde los porfiados gobernantes

clavan el tenedor y acuchillean el trabajo,

en nombre de dios. Hay aromas que no se olvidan

como el humo del caucho y las manchas del carbón.

Allí donde se derramó sangre, no sólo crecen

espinas, también el perfume secreto

de lo que está por venir.

 

 

Fernando Ayala. (2018). Conurbano, mano de obra. Buenos Aires: Barnacle

 

*Recreación de una rima popular, en este caso se refiere a uno de los municipios del conurbano oeste.

 

*Conurbano: dícese de la extensa periferia de la ciudad de Buenos Aires, Argentina (también llamada Gran Buenos Aires), que implica su propia cultura e idiosincrasia.

 

De equívocos y esperanzas: Buen día, camaradas de Ondjaki

 

por Alba Murúa

 

Hemos leído otro libro de una colección de literatura juvenil. Por deformación personal, una no comienza con la misma expectativa este tipo de libros “escrito para que puedan entenderlo los adolescentes. 

 

Sin embargo, no es el caso:  la narración es exigente, los saberes previos imprescindibles para entender; los detalles, estremecedores aunque los hechos siempre están teñidos de esa frescura juvenil tan necesaria para suavizarlos.

 

Cada personaje está perfectamente construido en trazos sobrios, precisos y, al terminar la lectura, ya estamos sintiendo la melancolía de las despedidas a la que alude el narrador. No será fácil olvidar al camarada Antonio, su sumisión y sus ritos, su amabilidad a toda prueba. Tampoco a los profesores cubanos, su entrega y su emoción a flor de piel, especialmente aquella tullida que corre más que todos y, casualmente, es profesora de inglés. 

 

La ternura de los padres, las chanzas con las hermanas, la tía de Portugal, la pobreza de aquel amigo que ni cama para dormir tod a la noche tiene. 

 

El presidente como una figura grotesca y temible, un tirano prototípico, y la guerra, siempre.

 

Leer a un autor africano que escribe ficción a partir de su propia vida nos enriquece doblemente. Muy recomendable.

 

Ondjaki. Buen día, camaradas. Buenos Aires: Cántaro, 2018